По неровным плитам с холма спуститься,
напряженно кивать головой.
Казни требуют, смерти. А кто он - убийца?
Царь? Народный герой?
Жертва местной вражды и споров?
Ничего-то у них не поймешь.
Скрытный народ в палестинах, вредный –
Прокуратор шагом победным
измерял претории внутренний двор.
Суд полагался короткий.
Провинция;
формальности упростим.
Что есть истина?
В ответ – молчим.
Разветвлённый запрос к базам данных
не возвращал ответа.
Я организовал поиски.
Прошел города, пустыни;
замочил сандалии у моря на краю света;
нашел отшельников, седых и древних.
Не смыкал глаз ночами;
носил свое бремя как любимое чадо;
утешался малым.
Наконец, я решил, что время пришло, настало.
Я спросил,
как нашептывал внутренний голос:
Что есть истина?
Что есть…?
Слышно, в поле колышется колос.
Я отвергнул прошлое;
разбил кумиров; глумился святыням.
Если просьбы мои ничтожны, заставлю силой.
Соберу войска;
призову отчаянных командиров,
профессионалов вражды,
чтобы выгулять пьяных сатиров
на простор насилия и чумы.
Содрогнутся престолы.
Достаточно будет одного вида
моей армии - горе второе имя.
Вот тогда мне ответят.
Тогда на самой пышной вершине
из поверженных царств я громко скажу, достойно:
Что есть истина?
Жду. Отвечайте!
Пустота под сердцем предательски стонет.
Кто сумеет вместить – услышит,
слепой – прозреет.
Но покуда ответ звучит как заслуженный приговор -
Он молчит.
Не спешит.
Прощает.
Он необратимо добр.
**********************
художник Вячеслав Шмагин