Член Союза писателей России, лауреат литературной премии им. А. Д. Знаменского, автор поэтических сборников "Край надежды", "Повелела любовь", "Строгий час", "Ещё не отцвели закаты", "Неоконченный разговор". Книги Н. Василининой наполнены лирическими раздумьями о себе и о жизни, в них есть тот крылатый размах, который позволяет почувствовать и бодрость гражданскую, и призыв прожить жизнь достойно и чисто. Палитра поэтических образов заставляет вслушаться в музыку строк, опустить самые полюбившиеся из них на дно своей души, встревоженной или успокоенной, обласканной или взволнованной мелодией и сутью стиха.
***
Как приступ голода желание увидеть,
прильнуть щекой, зажмуриться, молчать.
И сердце станет сбивчиво стучать
от страха, что могла тебя обидеть.
И ничего не надо говорить
и не на день – на жизнь я опоздала.
Пусть за окном давно закат горит,
ещё горит что и не так уж мало.
* * *
Валерию Горскому
Твой холм на краю ненасытного поля.
Две цифры "тринадцать" в табличке подряд:
Участок – тринадцать, тринадцатый ряд.
Как знак, под которым прошла твоя доля…
А рядом натужно гремит экскаватор –
готовит кому-то сырую постель.
И слышен сквозь скрежет вдали коростель.
И плачет душа без вины виновато.
** * *
Соберусь под вечер в поле в одночасье.
Травы полевые буду в пальцах мять.
Распахнула сердце для большого счастья,
но у счастья гордой оказалась стать.
Накручу на палец золотистый стебель –
с летом обвенчаюсь на недолгий век.
Улыбнётся грустно тонкий месяц в небе.
Тоже одинокий, словно человек.
* * *
Когда молчать невмоготу
от радости или от боли,
доверясь чистому листу,
своим стихам даю я волю.
Не потому ли я жива?..
И долго ли мне будет петься?
Чем больше вложено в слова,
тем больше вынуто из сердца.
* * *
Калиткой скрипну старою,
ключ поверну в замке –
приду домой усталая
с пакетиком в руке.
А тут мурлычет радио.
А тут котёнок ждёт…
И тем уже порадует,
что у меня живёт.
В глаза посмотрит ласково,
к ноге прильнёт бочком:
"Хозяйка, ну вытаскивай
пакетик с молочком".
Попьёт и замурлыкает,
коснётся рук моих.
Хоть счастье невеликое,
хватает – на двоих…
* * *
Поэты долго не живут.
Их календарь спрессован туго.
Они из сердца строки рвут.
Их жизнь – подобие недуга.
Свежуют душу напоказ,
добро от зла не отделяя,
без жалости и без прикрас
себе себя не оставляя.
Поэты долго не живут…