Художница
Душа наивная, ранима,
В темнице горести томима,
Живет любви благодаря,
И в зимней стуже января,
Возлюбленного ждет, который
Сейчас не с ней, не здесь, не скоро
Он к ней примчится. Он
С другой,
В постели. Слыша страстный стон,
Нагой,
О ней совсем не думает сейчас,
В плену у нежных, пошлых фраз.
Тонюсенькие ножки, как лоза,
Дрожат на холоде, она все ждет его.
И катится холодная слеза,
С кристально чистых глаз, не видя ничего.
Она все думает о нем,
Портрет его в руках все держит,
А он горит сейчас огнем,
Не с ней, с другой, она ведь не тревожит
Его. Разврат заполнил разум,
В порыве похоти и экстаза,
Забыл о ней, забыл он о румянце,
Что на ее щеках он целовать любил,
Забыл о поцелуях нежных, танцах
В гостиной при свечах, и всю её забыл.
Она все ждет, и верит в чудо,
Художница, наивная, ранима.
А он другую трахает, Иуда,
Рисуя для неё её последнюю картину.