Мой мир лишен кастрюль и плит,
Домашних тапок и халатов.
Не чайник - мозг порой кипит,
Но в этом я не виновата.
В углу метла себе стоит,
Признаться, ей не подметаю,
Поскольку это реквизит...
Однажды все же полетаю!
Мой сон весь день глубок и тих,
А ночь - с глазами нараспашку.
Порой коряв мой странный стих,
Что капал кровью на бумажку.
Мне близок рок, готичный, злой,
С такой трагичностью дремучей.
Его мешаю с тишиной,
И этот пью коктейль тягучий.
У сердца моего давно
Из камня высечены стенки,
Для посторонних - там темно,
Но в черноте - свои оттенки.
Я вижу много. Но молчу.
Не выдаю чужие тайны.
А вот чего сама хочу:
(Строка потеряна. Случайно...)