В гостиной елка и вертеп гостей,
На улице взрываются петарды,
А я на кухне, ровно восемь дней,
Переживаю за товарищей экранных.
Уютно, в кресле, завернувшись в плед,
Тяну Glyndwyr, бездельем наслаждаясь,
Пока шумит за дверью рой людей,
Я Холмсом Камбербэтча упиваюсь.
Мне хорошо, не хочется вставать,
И делать ничего не хочется, конечно,
Но, беспрестанно, все домашние ворчат,
Что не готов обед и надо ставить тесто.
Я обещал испечь им пирогов,
Да столько, чтоб хватило на неделю,
Но лень меня окутала, как сон,
И к креслу приковала своей цепью.
Я каждый день им «вешаю лапшу»,
Что скоро встану и возьмусь за дело,
Но, в кресле я, по-прежнему, сижу
И бородой зарос, такой же как у деда.
Моя семья и пришлые друзья,
Уже с надеждой всякой попрощавшись,
В итоге, пиццу заказав, в который раз,
Со мною на смерть... вдрызг... переругались.