Прошло сто лет, а всё вокруг, как прежде:
В России снег. В России сумрак. Тень.
Сковало льдом последние надежды.
Начало января. Морозный день.
И если не глупец, забейся в подпол,
Смолчи, захлопни варежку, заткнись:
На тропке той, которой ты притопал,
Следы твои: и кровь твоя, и жизнь.
Возможно, не найдут – судьбы подранок,
Облавы тетива не прозвенит.
Семнадцатый – начнется спозаранок.
Вот первый вскрик. Знать, в яблочко. В зенит.
Молчи, поэт, смотри, не зарывайся:
Ты до последнего Россию не простил.
Мороз и снег… Но им не скрыть пространство,
Где красно-белым выложен настил.