Я пытался сбежать от себя, но вернулся к себе.
И наверное что-то не так в этой странной игре,
Что так хочется руки поднять и выйти из боя.
И здесь люди живут по привычке две тысячи лет.
Их глаза принимают скупой электрический свет.
Каждый день от запоя и до запоя.
И я руку занёс над обычным тетрадным листом.
Чтобы вам написать, мне придётся пожертвовать сном.
Чтобы вам написать эти чёртовы строчки.
И конечно поэта судьба не из лёгких совсем,
Он отличен от вас и не только строением вен.
И всё так же, как вы, ставит лишние точки.
И я ночи не сплю, чтоб в бумагу уйти с головой,
И порою в запале неистово спорю с собой,
Чтобы вам донести свои мысли.
Я билеты на поезд возьму и уеду совсем.
В свой холодный Норфолк или же Вифлеем,
Где смерть в одно слово пишется с жизнью.
Улечу, унесусь, убегу я в даль навсегда.
И в ваш мир, к счастью, я не вернусь никогда.
И не очень хотел то.
Здесь живу я в тюрьме этих серых и скучных квартир.
Продолжаю секундами я свой могильный пунктир.
Прожигая хрупкое тело.
И вот этот момент, и я сильно сжал кулаки.
К сожалению, все люди вокруг здесь слепы и глухи,
Как новорождённые мыши.
Я не знаю что делать и как побороть этот мрак,
И я сдался, и руки поднял, и я делаю шаг
С не заделанной крыши.
Моё тело найдут не сейчас....
Может завтра в обед, где-то в два или в час.
Эти серые копии человеческих судеб.
И я жизнь посвятил тому, чтобы дать людям свет.
И я думал смогу, но, увы, к сожалению, нет.
Этот мир меня скоро забудет.
И увы. Ничего здесь не будет.
10.11.16