И снова снег стекает белым дымом
на солнечном оранжевом пятне.
Белым-бела Сибирь. Но фотка с Крымом
висит на брусовой некрашеной стене.
По берегу три мыса, всё туманней,
вдали с водой смыкается земля,
а слева в небо грузным великаном
ползёт хребет – по-местному – яйла.
Здесь были скифы, греки, готы, турки…
Здесь продавали северный полон
и кораблей вертлявые фигурки
в чужие страны увозили стон.
За сотни лет лихой работорговли
был страшен Крым разбойничьим лицом,
для всех соседей жуткой костью в горле,
прикрытый морем и степным кольцом.
Но под российским миротворным флагом
стал полуостров мирным богачом,
закрыв пути на Русь любым варягам
надёжным севастопольским ключом.
Сейчас январь, но Крым я помню летним,
весёлую зелёную волну,
леса в горах, степное разноцветье…
И галичанскую глумливую шпану.
Их целый поезд молодцов-дебилов
приехал поучать крымчан как жить,
с дубьём, с кастетами – без них они не сила.
И этого мне тоже не забыть.
Снег за окном течёт небесной пылью,
всё заметает этот белый дым.
Сибирь за дверью бесконечной ширью.
А в комнате нас двое – я и Крым…