Не комиссары, не бойцы,
А высохшие праотцы
Сидят в глубинной тишине
И вспоминают о войне.
О той далекой мировой
Поросшей лебедой-травой,
Но все еще для них живой
И настоящей.
И цепкой памяти щипцы
Сжимают прошлого рубцы,
И снова мужество в цене,
Земля в дыму, броня в огне.
И в старой ране пулевой,
Как будто бы звериный вой,
Вихрь нарастает фронтовой,
Насквозь знобящий.
Трубят со всех сторон гонцы,
Звенят подковы, бубенцы,
Жизнь отступает, дух во сне,
Но непонятно это мне.
Бессмертным должен быть герой.
Семнадцатый! Вернитесь в строй!
Вы остаетесь над горой
Звездой горящей.