Где-то октябрь, а здесь наверху давно уже мороз и зима,
только линия горизонта невыносимо пуста и пряма,
только ищешь напрасно лыжный или заячий след,
или хотя бы просто птичий, но его нет как нет.
Вот как будто метель, а может, сахарной ваты клочки.
Там внизу идёт человек, и я точно знаю, что это ты.
Я пролетаю как ангел или даже как бог, и щедро, без суеты
бросаю тебе горстями снег с солнечной высоты.