Сидел мальчишка днями у окна,
Отстукивали ритм его ладошки
Такой же, как звучал из-за стекла,
Где каблуки играли, словно ложки.
Ворчал отец на мальчика порой,
Мол рано взглядом дамам гладит ножки
И в небеса от ног молитвы вой
Летел к Богам из маленького крошки.
Прошли года... Он также у окна.
Все больше ног и ножек ждут с ним встречи.
Чечетки ритм, удары молотка
Звучат с утра, стихая в поздний вечер.
Не может быть сапожник без сапог?
Не правда! Очень даже может!
Представьте, что родился он без ног,
А чувство зависти к другим не гложет.