Деревья выводят меня на прогулку.
Блажен, кто умеет с собой погулять.
Культяпые голуби бьются за булку.
Раздавши дары, отдыхает земля.
И вот я иду, горизонт мой завален
сверкающим мусором спевшихся дней.
Как много я жил. Но вот был ли? Едва ли.
Прости же, земля, становись-ка родней.