Aronas Gaalas. Miesto bibliotekoje
Kiek knygu?
Kiek literaturos kuriniu?
Kiek uzmirstu Vardu?
Kiek neperskaitytu min;iu
Savo kuryboje palaidojo Poetai?
Seni ir jauni Don Kichotai –
Klasikai ir mano bendraamziai, –
Entuziastingi ir svajingi riteriai,
Svajingos ir zaismingos Dulsinejos
Ir Muzos – poetes neribotos meiles,
Kur jus? Daugybeje lentynu,
Rankose zmoniu ar apsviesti lempeliu?
Argi gyvybe jusu buvo tik tokia,
Kaip Bokstas Babelio, kuri pastate
Is Sielos jausmo, ikunijusio zodyj?
Galbut ir as uzmigsiu taip
Nezinomoj lentynoj bibliotekos kazkurios,
Kaip uzmirstuos kapuos tyliai laukia Prisikelimo
Griauciai... – juk jiems zadeta
Nauja gyvybe dimensijoj naujoj...
Kazkas suras mane gal viena diena
Mano knygose, suras ant balto popieriaus
Tarp eiluciu juodu, ritmu
Ir rimu ir pagalvos, kad suprato mano mintis,
Ir mano veida pamatys, ir SIELA prisauks...
As tada tikrai prabusiu
Ir apsivilksiu eilerascio rubus,
Ir susuksiu... Bet mano balsas pasiklys
Kazkur tarp raidziu ir negirdes,
Kad noriu paaiskinti jam tas paslaptis
Apie mano kasdienybes detales,
Apie pantomima zodzio nebyliam skaitytojui,
Kuris nei;sakys garsu sparnuotu rimu,
Kuriam bus nesuprantami eilerasciu vaizdai,
Jie – ant seno akmens ypatingi hieroglifai...
Argi skaitytojas supranta, kad butent JAM
Suvokimo Momentu visi poetai gyveno... gyvi...
Ir jie gyvens?
Don Kichotai... Seni ir jauni, amzinai
Entuziastingi...
Арон Гаал. В городской библиотеке
Сколько книг?
Сколько лирического творчества?
Сколько забытых Имён?
Сколько непрочитанного
Похоронили в своих стихах Поэты?
Cтарые и молодые Дон Кихоты –
Классические и мои современники,
Восторженные, мечтательные рыцари,
Неизбежные Дульсинеи – шаловливые
Музы – поэтессы безграничной Любви,
Где вы? На полках в комнатах,
В руках людей, под светом лампочки?
Разве ваши жизни были только такие,
Как Вавилонская Башня, что построили
Из чувств Души, облечённых в Слова?
Возможно, и я буду так дремать
На неизвестной полке какой-то библиотеки,
Как на забытой могиле спокойно ждут Воскресения
Скелеты… – ведь им обещали
Новую жизнь в другом измерении…
Кто-нибудь однажды отыщет меня
В моих книгах, найдёт на белой бумаге
Между чёрными строчками, ритмами
И рифмами, и подумает, что понимает мои мысли,
И увидит моё лицо, и вызовет ДУШУ…
Я тогда действительно проснусь
И надену на себя одежду стихотворения,
И закричу… Но мой голос потеряется
Где-то между буквами, и он не услышит,
Что я хочу объяснять ему – те тайны
О подробностях моего буднего дня,
О пантомиме слова для немого читателя,
Который не выскажет вслух парные рифмы,
Для которого не понятны рисунки стиха,
Они на старом камне – особые иероглифы…
Разве понимает Читатель, что именно ИМ,
Моментом Понимания – все поэты жили… живы…
И будут жить?
Дон Кихоты… Старые и молодые, навсегда
Восторженные…