Папа, я так часто пишу о любви стихи,
и о том ,как мне порой одиноко,
о том ,как люди стали глухи,
и как они делают мир жестоким.
о том , как утратила силу верность,
прогнувшись под гнётом страсти и похоти,
о том, как теперь не хватает смелости,
а чувства выходят из срока годности.
с каждым разом в словах прощения меньше смысла,
и, пожалуй, к боли постепенно можно привыкнуть,
но скажи, разве нужно мириться с мыслью,
что жизнь не дает вздохнуть, без попытки вскрикнуть.
Папа, разве так ты видел идиллию?!
это твоих мечтаний предел?
называют ли это мужскою силою?
каково видеть грустные лица своих детей?
глупо делать вид, будто ничего не было,
алкоголем не спастись и не скрыть проблемы,
уж отпущено то, что ранее сделано,
приложи усилия , чтоб сломать систему.
мне за маму бывает горько до слез,
ты не знаешь, как это больно,
как она принимает слова всерьез,
как обида ее убивает невольно.
но ведь вспомни , сколько тепла,
сколько счастья она бескорыстно дарила,
и в горести и в болезни была
рядом, а взамен ничего не просила.
ты влюбился когда-то в яркую девочку,
но своей неумелой любовью ее терзал,
и так медленно, как по клеточкам,
ее крылья отчаянно сам обрезал.
и пока ты не сменишь вектор
с укоризны и требований - на любовь,
не увидеть тебе расцвета
той ,что ты встретил когда-то, вновь.