Один питерский поэт как-то заметил,
что в его городе люди - лишние
В этом сером имперском городе,
где мы все, на поверку, лишние,
одевается по погоде
только дождь, что гуляет по крышам.
Только ветру раздолье – несется
проспектами, разворачиваясь на площадях,
завывает в дворах-колодцах
так, что кажется: никого здесь не пощадят.
И не щадили, да и вряд ли впредь
станут (ну-ка вымоли у человека пощады!):
когда под ногою земная твердь,
не очень верится в существование ада.
А город-мясорубка размолотит любого,
его алтарь – словно лобное место,
памятниками из камня и слова
выложен большой крест.
Глупые дети: да разве святое
только то, что построено на века?
Каждый в душе своей что-то строит,
хотя и знает, что это – пока.
И из этих кирпичиков сложит Вечность
повседневности ад или рай.
Так что, не можешь познать бесконечность,
значит, прямо сейчас выбирай
свой путь и вперед, словно дождь по крышам
или ветер, что несет облака.
Глядишь, повезет и тебя услышат,
и эхо останется на века.
А не дотянешь – ничего, не страшно:
живи себе просто и радуйся дням.
Пусть будет завтрашний лучше вчерашнего,
и ветра попутного всем кораблям.
Неплохо поется, под крики чаек,
особенно если с горячим чаем.
декабрь 2016 г. - январь 2017 г.