18+
Маленькая поэма на музыку Россини
из "Севильского цирюльника"
“Apres nous le deluge...“
M–me de Pompadour
1757.
Век галантный, просвещенный,
Двор роскошный, утонченный;
Но озлоблен нищий, темный,
Ненакормленный народ.
Короли и фаворитки!
Перспективы наши зыбки,
И за все свои ошибки
Отвечать пора придет.
Мы безумны, но в сознаньи,
Всё танцуем в ожиданьи
Утоления желаний,
До последнего глотка.
Если бы мы жили вечно,
Вечность тоже быстротечна,
Как она ни бесконечна–
Нам была бы коротка.
Выжимая жизни соки,
Обожаем все пороки,
И не ведаем мороки,
Под названием 'любовь'.
Почва для энтузиазма –
Поиск лучшего оргазма,
Только этому соблазну
Отдаемся вновь и вновь.
Наши мысли легче пуха,
Сердце к сильным чувствам глухо,
Не хватает силы духа,
Зато облик очень мил.
Всё равно: у мам иль дочек,
Мы похитим их цветочек,
Нам всего важней замочек,
Чтобы ключик подходил.
Вот объект... Ах, нет – невзрачный!
Вот другой, вроде удачный:
Шлём сигнал, намёк прозрачный,
Как воздушный поцелуй,
И в ответ – весьма конкретный,
Взгляд, скользящий, но предметный.
Веер – взмах великолепный...
Всё, готово! Торжествуй!
Карнавал. Все мы – сатиры,
Нимфы, вакхи и зефиры,
Рушим все ориентиры
На лужайке пред дворцом.
В эпилоге пасторали,
Нам запомнятся едва ли,
Лица всех тех, с кем мы спали,
Под сиреневым кустом.
Пляшем до изнеможенья,
Знаем все телодвиженья,
И к неловким положеньям
Наш силен иммунитет.
Трудных дел и предприятий,
Сложных умственных занятий,
И этических понятий,
В обиходе нашем нет.
Вдруг, приснилась мне картина:
Полная голов корзина,
От работы гильотина
Раскалилась добела,
И упорно, молча пляшут,
Рукава, как крылья, машут,
С кровью грязь мешая в кашу,
Безголовые тела!
Рот открыт в беззвучном крике,
Мутный глаз застыл в орбите,
Вот качается на пике
Королевы голова...
Дань анархии раздолью –
Порваны, залиты кровью,
В жижу втоптаны коровью,
Золотые кружева!
А в умах перевороты,
И готовят санкюлоты
Гильотины, эшафоты –
Революции пожар...
Так и будет, вероятно,
Но, что было, так приятно!
Значит, дан, теперь понятно,
Был не зря нам жизни дар!
Может дети или внуки,
Чьи чисты, пока что руки,
Из-за нас идя на муки,
Плюнут в наш раскрытый гроб...
Но, когда это случится,
Мало ли, что ночью снится!
Будем петь и веселиться,
После нас – пусть, хоть потоп!
Н.Е.