Скрывая первобытный нрав,
Глаза не наливая ядом
Ты, собеседник мой – не прав
Уж в том, что прячешь за фасадом
Тупую боль своих потерь,
Досаду горьких поражений
И выпив чашу унижений
Открытой оставляешь дверь.
Поймёт ли кто такой мотив –
Минор в тональности мажора,
Чтоб ничего не упустив
Не пасть в пространства приговора –
Судить в безвольности портрет
Отображаемый напротив.
И те, не понятые строки,
Каких в реальном мире нет.
Глотнёт ли кто твоих микстур
Изготовляемых ночами…
Коснётся ль нотных партитур
Звеня скрипичными ключами…
Что молвишь – брат мой воплоти?
Молчишь. Как будто ждёшь подвоха.
Послушай – всё не так уж плохо.
Но если плохо – ты прости.