Который год пугают зеркала,
Волнуются, пророча пораженье,
В который раз руки своей скольженье
Я сдерживаю, отвечая вам
На письма, не доставленные в срок,
Иль не написанные в дни томленья.
Для вас остались только отраженья
Моей души, и то - лишь между строк.