Мне кажется порою,что солдаты,
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то,
А превратились в белых журавлей.
Они до сей поры с времен тех дальних,
Летят и падают нам голоса,
Не потому так часто и печально,
Мы замолкнем,глядя в небеса.
Летит,летит по небу клин усталый,
Летит в тумане на исходе дня,
А в том строю есть промежуток малый,
Быть может это место для меня.
Настанет день и с журавлиной стаей,
Я поплыву в такой же синей мгле,
Из под небес по птичьи окликая,
Всех тех,кого оставил на земле.