"Потому что искусство поэзии требует слов"
И. Б.
I.
Стихотворное время зажато размером строки
между знаком и звуком; объятия эти легки,
словно сон в амальгаме надежд и иллюзий,
вроде зеркала – смотришь: мудрец ли, чудак ли, дурак?
Что поймёшь, к миражу приглядевшись? – душа есть дыра,
да и тело – лишь узел.
Ненасытная правда на стыке прекрасных эпох
(все эпохи прекрасны, когда не живёшь в них) врасплох
застаёт, разрубая инфарктом когда-то
путеводное сердце; а выживешь или умрёшь...
По итогу дано: человек – это светлая ложь
перед смертною датой.
II.
Как мурашки по коже, торосы на белой Неве.
От мороза вода голуба и тягуча,
где не схвачена льдом.
Одинокое облако – тихий, огромный пловец
отражений – встречается с тучей.
Будет снег. За домами виднеется дом.
Там всё то, чем живём, обитает в шкафу,
телевизоре, тумбе, кровати,
люстре, зеркале... А на окне
наш растительный ангел-хранитель листву
растопырил, зелёных объятий
хватит воздуху и тишине.
Это ряд наблюдений за жизнью души,
фотографии чуда:
рассмотри, изучи от и до...
Под студёным дыханием как хороши
искры солнца! И вдруг – ниоткуда
снег идёт.