И будет август. Дождик в окна брызнет.
И в мой уют, зашторенный от жизни,
нагрянет мысль под такт неторопливый:
"Кому твой мир - беспечный и счастливый?
О чём твердишь, выдумывая чувства?
Какое проповедуешь искусство,
когда за то лишь, что спокойно пишешь,
ты любишь дождь, а сам сидишь под крышей?"
И поднимусь. И отодвину штору.
И вдруг пойму, что зря лукавил словом -
стекают слёзы по стеклу укором -
не нужен дождь, ведь хлеб ещё не собран!
ведь под навесом, что вчера был пыльным,
на все лады обматерив прогноз,
сидят бригады и окурки "Примы"
бросают в след расползшийся колёс.