Плачет осень в рижских скверах,
мокрым золотом блестя:
Люди в тёплых пуловерах
ей, конечно, не простят
ни курортного сезона,
что внезапно отняла,
ни запущенных газонов,
ни ушедшего тепла.
Плачет осень, наполняя
зеркалами ширь земли.
В них трамваи проплывают,
как морские корабли.
И дожди не те, что летом -
клумбам не вернут цветы.
На асфальте разноцветно
распускаются зонты.
Плачет осень. И напрасно -
мир не двинуть вспять вовек.
Плачь - не плачь, но вскоре властно
заморозит слёзы снег.