В этой вселенной бесконечной,
Среди миллиарда ярких звёзд,
Я выхожу на остановке конечной,
И, конечно, меня там никто не ждёт.
Дождь хлещет из метеоритов,
Не замечая нас на крошечной земле,
Мы для них похожи на термитов,
Но запутанных в самих себе.
Интроверты убитые в хлам,
Оставим потомкам пропитые гены,
Никто не знает, что нужно нам,
Для жизни в обществе бренном.
Я не гомофоб, но презираю мир,
В котором пидарасы пируют,
На планете остался один кумир,
О котором легенд не бытует.
Я сам для себя кумир и фанат,
Фонтан радости каждый день,
Искусство перетирает канат,
Всем вдруг стало творить лень.
Хорошо одетые и сытые художники,
Поэты, которые никогда не пьют,
Простите меня святые угодники,
Но разве трезвые творить могут?
Что это такое трезвое искусство ?
Куда же подевался морфин?
Поэты не раскачают и люстру,
Художники не напишут и графин.
Черт возьми, о чем я тут, ах, да!
О том, что рамки для картин и фото,
А я человек выпивший красного вина,
Для меня существует лишь Свобода.