...и я молчу,
мне нечего сказать,
абсурдом стала мысль
начать сначала.
Пытаясь все понять и разобрать.
Лишь брызги на стене,
и звон разбитого бокала.
Не отмечал свой день,
не звал гостей;
как переписанный по новой черновик,
уже не нужен.
Курил, смотрел в окно с молчанием о ней,
массируя виски
от головного шума.
Как жаль,
что море высохло,
безлюдно и туманно,
и вовсе стало лужей,
на промасленной дороге.
И на закате дня,
песок воспоминаний душных,
крупицами с асфальта,
стремиться угодить под ноги.
Уснувший прямо за столом,
среди неровных строк.
Чем стать они смогли бы?
Вставал, писал, черкал и разрывал,
стихов куски, детей не получивших имя.
09.01.17 / 05:30AM