Под звон холодных звёзд
пляшу, шучу, смеюсь.
И будто не всерьёз
в стихах проговорюсь
о маленькой мечте,
о том, что гложет "век".
О том, о чём молчу:
я просто человек.
Не сильная, не сталь,
а рукопись - горю...
В израненных руках
сожжённое "люблю".