В затянувшихся паузах лишь помутневшие стёкла,
Миг - подобие вечности, солью ложится на дно.
Только ночи огни, что глазами голодного волка
Смотрят вновь в тишину, впрочем, это уже всё равно.
Путь богатый потерями в дух добавляет звук стали,
Нити порваны, срезаны... снова движенье вперёд.
Умываются болью пусть те, что когда-то отстали,-
Никогда вкус полыни не будет им слаще чем мёд.