Моя жена -
бескрайний океан,
накрывает волной,
как одеялом спящего.
Мою судьбу сплошной туман
уводит в дали
от настоящего.
Свою тропу -
кильватерный след,
усыпаю из под пива пустыми
банками.
Моего ветра попутного нет,
но я смеюсь,
как вы бы не плакали.
И вот тогда,
закатав рукава,
на запястьях своих
создавая напульсники,
я гребу до берега сам,
когда самые храбрые струсили.