За окном ноябрь. Туман. Пасмурно. Вечер.
Я, закутавшись в клетчатый плед, читаю стихи Бродского.
Он со мной говорит, но, спасибо, меня не лечит.
В его строках отсутствуют кавычки пафоса броского.
Серый Питер. Темно. На столе остывает кофе.
Голой ветки скелет танцует в окне ламбаду.
Двадцать солнечных лет под хвост.
Что ж, совсем неплохо.
Тихо тлеет в ночи моей бедной души лампада.
Красно-синяя клеть одинокой души на третьем.
Я взгляну на окно – в нём темные тайны ночи.
Холод чашки кофейной напомнил о прошлом лете.
Я тебе не пишу.
Да и ты мне писать не хочешь.
Давно в прошлом февраль. В нём отказано было в счастье.
Было брошено вскользь «я уеду, не вздумай плакать».
Мой хороший ноябрь, ты со мной, ты мне шепчешь «здравствуй».
И не видно в ночи, что в душе, как и в лужах слякоть.
Не завидую тем, кто сегодня и завтра вместе.
Со мной будут ноябрь, чашка кофе и томик Бродского.
Я не знаю того, кто как я отказался б от мести.
Славлю бога всегда одиночества идиотского.
22.11.2014