Отдыхаю, пишу на свободе я
Про друзей, про морозный рассвет.
Написал я про деда Мефодия
Лишь вчера, а его уже нет.
Думал с дедом своим лет до ста расти.
Наберу с ним ума, сброшу вес...
Смерть, увы, не щадит. Только к старости
Есть особый у ней интерес.
Две плиты, будто в инее, склизкие
Положил я сегодня к ногам...
Отчего все родные и близкие
Так спешат прикоснуться к богам?
Он на пляски и пение смолоду,
Слышал, первый был в клубе мастак…
Деда нет, в доме пусто и холодно,
Только ходики тихо: тик-так.