Ночь. Январь. Балкон.
Я стою на досочке, курю.
Вижу переулок мой весь отдан Январю:
Пушистым одеялом укрылась земля,
Снежинки всё вальсируют, вокруг себя беля.
И пепел мой кружится в такт хладной пушине.
И слёзы мои капают, губя снежок в огне.
А те пушинки падают и жгутся о фонарь,
Единственно работающий в праздничный Январь.
Я стою и думаю о жизни, о судьбе.
А снежок, как маленький, всё бесится в небе.
Сигарета тухнет. В пачке больше нет.
Я встаю с досочки, снегом обдаю
Слёзы с щёк высохшие, подбираю плед...
И иду съедать свой стывшийся омлет.