Я читала и Гёте, и про Федота,
И в каждом есть что-то,
И каждый творит как может,
Ведь каждого что-то гложет.
И разных энергий потоки,
И разных размеров строки,
И разные микротоки
Важны и зачем-то нужны.
Кто-то мечтал о славе,
Кто-то о красивой оправе,
Кто-то о вкусной приправе
К жизни или любви.
Кто-то скулит от боли,
Кто-то сидит в неволе,
Кто-то грустит в забое,
Что дни его сочтены.
Пишут и врач, и пожарный,
И командир разных армий,
Возможно, не очень дарный,
Но знает, о чём селяви.
Когда целует фортуна,
Слова так ложатся на струны,
Чтобы душа вздрогнУла
И развернулася в ны.
Этот момент случайный,
Окутан тайной необычайной,
Он тонкий чрезвычайно,
И больше похож на сны.
И каждый творит как может,
Когда его что-то тревожит,
Но подойдут ли дрожжи,
Решаем не мы.