Если был кораблем, залюбившимся в шторм и в шквал, потерявшим и якорь, и "я" в своем неверморе, - всякой осенью это всплывает, как шум в моторе, и шлет шелест волны вглубь, вовнутрь и наповал.
Если, будучи им, из воды выходил сухим, наглотавшись соленой любви сверх всех ватерлиний (сумрак синий вдруг брызгал огнями, как хвост павлиний, мельтешил маяками, спасая, скостив грехи) -
Что ж, и всё? Это - пристань для принципов и принцесс? край чудес? Рассыхайся, путаясь в октябреднях, как в толпе, что несется, затаптывая передних, и не знает, куда бежит, лишь бы дальше в лес?
Если осень внутри прорастает, как плесень, из
неудавшихся вёсен и полузабытых песен -
человек человеку, в сущности, бес-
полезен.
И вот тут-то тебя и ломает через дефис.
4 октября 2016