Сердце плашмя упало на подоконник.
Ну, если по факту, не сердце, а две слезы.
Ты говорил, любовь не умрёт во вторник –
У неё для этого четверги.
Ты говорил, мосты разведут в субботу
И, если не прыгнуть в омут, нам не спастись.
И, плюнув на «Осторожно на поворотах!»,
Я за тобою на раненых крыльях – вниз.
Дальше не помню. Пахло тоской и гарью.
Я выход искала, но, видимо, не нашла.
Застряла в тобою придуманном зазеркалье
Ткать сны из скудных остатков тепла.
Ты говорил: «Шли мне тепло по средам,
Прячь его между строк, чтоб не смело остыть,
Прячь под сугробами вешнего снега.
Когда он сойдет, мы снова сможем любить»
Ты позабыл, что любовь умерла во вторник.
Или в четверг. Наверное, ей видней.
Сердце плашмя упало на подоконник.
Бери. Это твой трофей.