Большой город –это всегда модель эпохи
отражающая макросоциальную жизнь людей;
Это живая система отношений характеризующая как языковое ( новояз),
Общекультурное, технико-экономическое развитие, так и наглядные аргументы
их эволюции во времени.
Прогулка по городу-это всегда своеобразное «считывание» не только
статичных витрин преобразования лица города, но и ощущение живого дыхания
этого сложнейшего организма; это развёрнутая огромная сцена не повторяющейся
драматургии отношений, которая у наблюдателя порождает внутренние тексты
на основе переживаемых восприятий и ощущений.Безусловно, при этом
возникает рефлексия на свою личность,на временные и событийные моменты,
которые пропущены «через себя»
Этот цикл стихов и есть попытка отразить такие наблюдения, которые
И были формализованы в стихотворные тексты, последние не являются обычными
Репортажами: они лишь «вспышки» ассоциаций, развёрнутых в пространстве
когнитивного опыта автора.
Ничто не вечно,ни гранит, ни угли слов,
Всё существует до своей поры,
И для исчерченных моих черновиков
Потомками уже разведены костры.
Из совокупности снежинок- скрип шагов
В них каждой маленькой снежинки- горе…
Не выделяется из суммы голосов
Заупокойного молитвенного хора.
Всё сущее имеет свой конечный срок
И дремлет скрытый смысл за сроком этим
Как у написанных когда то мною строк
И междустрочий не прочитанная эстафета.
***
Естественность – это всегда откровение без посредников
Это не показная причастность преклоненных колен
Естественность это наследие раннего детства
Это бесценное свойство настоянное в поколениях.
Естественность не имеет истинных повторений
И не несёт признаков подделанной ассигнации;
Она написанное на одном дыхании стихотворение
Она всегда состояние быть собою, а не казаться
Войти в озарение не помогает усердие,
Нет таких напряжений ума и его изворотливости
Здесь присутствует или накал не поддельного милосердия
Или слияние векторов в точке истинной сопредельности.
И где та формула радости или печали?
То она взгляд промелькнувший случайным прохожим,
То она прожигающее время власть монаршей печати,
То она ощущение кожи испытавшей озноб пробежавшей по ней дрожи.
Где временнОй и провальный разрыв между «было» и « небыло»,
Чем он заполнен: пустотой, удивленьем, слезами ?
Его потеряв, мы зрачками исполосуем небо
И ищейкой, уже потерявшей нюх, будем идти по его следам.
***
Когда почувствуешь одушевленный взгляд
Безмолвного немого окруженья
Тогда дороги, облака и шум дождя
Тебя своим согреют отношеньем
Когда бессрочность времени перерастёт в реальность
И утеряет смысл само понятье-срок
Вдруг переоценив всё то, что за спиной осталось
Почувствуешь,что ты не одинок.
И пустоту не заселённых мест в своём воображенье
Восполнит память набело переписав
Не зрелое по жизни сочиненье
Где зачеркнув, где переосмыслив слабые места.
Ту хронику прожитых дневников с себя не сбросить
И остаётся лишь грустить по ним:
Зашелестят страницы неспокойных вёсен
И праздничное торжество счастливых зим.
Жизнь измеряется изъезженной дорогой
В канавах чисел, рытвинах событий
Мы делим, складываем, подводя итоги
В неповторимости повторно пережить их…
***
В жизни что то впрок наобещано,
Что то запрещено;
Кому –единственная женщина,
Кому в утешенье –вино.
То, что гениальным задумано было
Растворится, оставив ничтожный след
Простой единицей пыли
На сверкающем лаком столе.
Привыкли: подкова над дверью –
благополучия оберег,
Но кем и когда была выверена,
Та гарантия на успех?
В диапазоне достаточности
Всё распределяет личность
От недоступной дробленью малости
До антресолей величия.
Надёжность любого согласия от нас не зависит
Так же, как выбор пола, родителей, Родины
Идеального совпадения мнений, как и счастливых чисел
Увы, не существует в природе.
Мы в пространстве, замкнутом от рождения
Мухой суетливо семеним по глобусу…
Вытаптывая следы собственных поколений
То снаружи, то изнутри, словно в Петле Мёбиуса.
***
Рулетка творчества числом слепых удач,
Не балует как и числом счастливых озарений
Поэзия всегда пророк незрячий
За собственной скрывающийся тенью
В многообразии сравнений слово ограничить нечем
Вползая взглядом в суть значений, растворяясь в них,
Миг-мимолётность, но и он одновременно вечность;
Глотку, морганью, выстрелу приравнен миг.
Челнок поэзии мотаясь в пряже слов
Перемеряет каждое на рифму сходства времени, событий мест
Восхода солнца, таинству молитв ;движенья облаков
На совместимость слов просвечивая текст
И часто слово первое единственное верное
Рождённое в набатах родственных созвучий
Воспламенившись, сразу же быть может исковеркано
Попытками сменить его на лучшее.
Здесь музыка строки должна благословить
Возможность прорасти посеянному слову
Не дать сгореть ему, но и не дать остыть
Почувствовав его незаменимость снова.
Бесчисленное повторенье слова не имеет дна,
Как заклинание, как мантра, как безмерность смысла
Так за чертою горизонта новая черта видна
Не существующая ;как и придуманные человеком числа
Когда наедине прошедшее и я,
И –музыкою в нас ознобы грусти
То пережитому не скрыться от меня
Я собеседник и во всём ему союзник.
Когда в колодцах памяти из самой глубины
Мелодия звучит и в тишину вплетаясь тает
Я слышу, что ещё одной струны
В аккорде полного звучанья не хватает .
По озеру воспоминания гребёт весло
Моих стихов отсчитывая строчки.
Но к сожалению оно лишь ремесло,
По испытанью мастерства на прочность.
Как мне перевести невнятность погружения во тьму догадок
На бессловесное ,бесслёзное ,всё, что во мне болит:
Шум летнего дождя и шелест листопада
И поминальные рапсодии молитв.
Всемирного кино когда то оборвётся лента
Перед зияющим обманом- пустотелым будущим
И правое поделит с левым наконец приоритеты
И, самоуничтожась обернутся пустошью.
Тасует время как колоду карт восходы и закаты
И исчезает в неизведанной дали
Блюдя сезонов года распорядок
Вращающейся в бесконечности Земли
***
То городских фонтанов деловитая бесцельность
То неуютные дожди, то холодно, то жарко
Как будто с настроением сегодня спелась
Погода- истеричная мерзавка.
Фонтан- бесцельный перегон воды в закрытой тесноте
Но в той бессмысленности то и интересно
Что в не заполненной душевной пустоте
Бывает как это не странно так же тесно.
Иду, подошвами приветствуя дорогу
В толпе перегоняющих и отстающих от меня…Один;
Сквозь прочерки бессвязных монологов
По мокрому асфальту шелестящих шин.
Я за чертою демаркационных линий
Что смешивают быль и сказочную небыль
Замешанных на молоке ультрамарина
Меж облаков прищуренного неба.
***
Я не писал стихов, я с детства был заточен
Нести свой изнуряющий ;свой неизбывный груз
Я не писал стихов, я был лишь переводчик
С мучительного эха слов на болевые точки чувств.
Оправдывать поэзию и незачем, и нечем
Действительность она иная всякий раз
Одновременно рассыпаясь на мгновения и вечность
Она объединяет мир снаружи ,мир внутри и мир без нас
Закончатся намеченные сроки
Засыпанные лепестками роз и мирт
До собственных пророчеств не дожив пророки
И прорицатели покинут этот мир.
Я не писал стихов но неожиданно то днём, то ночью
В призывной волглости сознанья всякий раз
Вдруг вспыхивала и пульсировала точка
Как архаический надпониманья глаз
Как жаль что смоет время с просвещённого листа
Всё что на нём хранилось в символах и знаках
И вместо них, поставленные на кон,
Восторжествуют мрак и темнота.
***
Как полёты пчелы на сезонные праздники
В торжество расцветающих лип
Я к стихам обречённо привязан
Как пространству раздумий, как обряду молитв.
Я над великою витриной слов завис
Заглядывая в бездонный омут слов
Всегда иду сознательно на риск
Изрезать руки о разбитое стекло.
Жизни платит дань монетой мелкой
Время, поделив себя на части
И, влипая в ритм секундной стрелки
Вежливо пульсирует запястье.
Так, чиня подорожные сборы сговорчиво,
Жизнь берёт с удивительной точностью
Полноценную плату в рассрочку
За любовь, за безвестность и почести.
***
Когда в домах огни потушены,
И сон накрывает, вползая меня
Мне всё кажется- что то упущено
На витринах ушедшего дня
Гром весенний перед грозою…
Прошумит ли листва,
Между ними и мною
Неразрывная связь родства.
Куполов блеск на храме.
Крик кедровки в лесу,
Мир с полями, лесами кострами
Я с собой унесу.
Я в глухом одиночестве и многолюдье
Отношенье к себе выбирая на слух
Принимал всех и всё дружелюбно
Как гостей и приятелей: в зов распахнутых рук.
***
Года катились распускались листья, таял снег,
Из тех времён в воспоминаньях дожила
Подаренная дальним родственником мне
На день рожденья детская юла.
Я, как конструктор мир свой собирал,
Раскрашивая, чем приходилось детство
Всё видимое, слышимое смыслом наполнял,
Из генетических резервов добывая средства
Соединял детали, склеивал панно
Пространства, времени, событий и сюжетов
Как сценарист и постановщик создавал кино
Цветное, широкоформатное; наполненное светом.
Слегка прихрамывая жизнь идёт по мне как шла,
В ней как у всех- грустилось, сокрушалось, пелось,
Но, до сих пор,та заведённая частицею тепла
Юла в сознанье радостно вертелась.
***
МОЯ ВЕРА.
Мы ко кресту обстоятельств бываем порою прибитыми,
И несём этот крест, с испытаньем справляясь едва…
И становятся наши слова, обращённые к Богу молитвою
Даже, если не зная молитв говорим мы простые слова.
Вспоминая далёкую родину, годы тридцатые, голод,
Я от снов возвращающих в них меня, вздрагивал ночью,
Помню хутор, избу, что в сенях с подмерзающим полом,
И икону, в углу, ту что в Пасху порой мироточила.
Мне война была запахом тола вписана в детство
Да и послевоенные годы где всего нам хватало без меры…
И, неся за спиною такое наследство
Я на опыте выживанья собирал свою честную Веру.
Я не прыгал в купели в пылу Водосвятья,
В надежде быть Богом услышанным
Раскрасневшись от выпитой водки и веры На слово…
Я в печали и радости через слово простое обращался к Всевышнему
Помня: слово- есть Бог, ну а Бог-это вера в священное слово.
Я не стал прихожанином истинным,
Не был тесно знаком ни со Старым ни с Новым Заветом
Но с надеждой и Верой пройдя через всякое выстоял:
Стал врачом для людей; для себя и для Бога поэтом.
***
Который день сижу уныло, как на зоне
Загадочный, как на аншлаге пустующее место;
Краски, кисти и холстина на картоне
Грустные, как платье у обманутой невесты.
Виды из окна, гитара, не дочитанные книги
От издательств и знакомых никаких вестей,
А телевизионно – сериальные интриги
Не продуктивнее, чем разговор с котом, чем бег на месте.
А за городом тучи наползают на ели
И от грохота грома лес притих и оглох,
Дождь прошёл, небеса в голубой акварели,
А земля в яркой зелени трав и провалах размытых дорог.
А за городом запахи на ворожбе помешались
На сосновый настой, на серёжки берёз,
И деревья то ветром к земле пригибались
То ветвями крестились небесам во весь рост
Завтра встану пораньше
Уйду без попутчиков
В лес, где нет ни машин, ни людей,
И костёр разведу из берёзовых сучьев
Над обрывом, где тихо мурлычет ручей.
***
Я шагаю по городу, просто так, куда хочется
По исхоженным улицам вдоль- поперёк
Навигатор свобода, память – с прошлого переводчица
Сроков нет: неприкаянность мой единственный срок.
Панорама событий, как в рекламной эклектике
Как в запутанном постмодерновом фрагментарном кино;
В топографии улиц, словно шахматных клетках
Проигравшему партию как ходить всё равно
День стереотипными ограничен действиями
Интересы сужены на пуговице петлёй,
Сериал очередной, новости; да вести
Да кот любимый да я с тобой, да неизменно ты со мной.
***
Из каких то окраин на площадь
С регулярностью безупречной
Две девчонки выводят лошадь
И деловитую пони ;возвращаясь под вечер…
Они сплочённой бригадой трудятся
Я их видел и вчера, и сегодня
В бахроме карнавального убранства
И рабочей готовности сёдел.
И не только за заработок и по обязанности
Они катают детей по площади,
В единении с детской радостью
Пони и почти материнскою добротой лошади.
Им не в тяжесть такая работа
И детсадовский смысл заработка
В ней совместная нота радости и о хлебе насущном забота
Они на площади, как на вахте: и вчера, и сегодня, и завтра.
***
Я натаскан на запахи осени,
Состраданье пожухлой траве
Певчих птиц убывающее многоголосье
Близоруких рассветов притушенный свет
И, согретый пробившимся солнцем сквозь тучи
На короткое время едва,
Я шепчу может слабые; может самые лучшие
Переводимые на настроенье слова
Те слова на бумаге ещё не видны
Но они, как предчувствие чуда за поворотом
Как дрожание только что отзвучавшей струны
С которой птицей слетела последняя нота.
***
Надо мной нависла ночь волглым пологом
Я не знаю отчего не спится мне
Осознание причины где то около
Но воображеньем не читаемо, как Сад Камней
В том саду благожелательные голоса и лица
Он гостеприимный дом, или чужбина?
Он канонизирован не мной и может так случиться
Что окажется как тем, так и другим наполовину..
Сад камней –приют Буддистской веры
Смысл всех смыслов не во вне себя –в себе.
Он для моря ищущих покой и истину желанный берег
Он прижизненное утешение и оберег от бед.
Наша жизнь- сплошные перемены
Скинув маски ролевых страстей
Мы свои спектакли отыграв, уйдём со сцены,
И портреты наши в в театральных коридорах уберут со стен.
Нам с вечностью ни сходства ни родства
Мы словно перепутанные в партитуре ноты
Уйдём- на памятниках, как путевых столбах
Оставив цифры нашего прихода и ухода
Уйдём – всему отмерены начало и конец
Уйдём, как образец обычного явленья
Запущеного; как рассчитал Творец
Судьбою собственной, без циклов повторенья
И наши замыслы реальности и цели
Те, от которых каждое движение души и каждый шаг зависел
Рассыпятся голографической модели
Набором уравнений веры, алгоритмом чисел
И только там, где ранее я был, Сады камней
Стоят окаменевшей памятью моей;
И, если повезёт- потомкам в беспокойном сне
Когда ни- будь мелькну всего игрой теней.
***
Где то в конце уходящего дня
По переулкам засыпанным мёртвой листвой,
Моя одинокая тень без меня
Нагулявшись до сыта ищет встречи со мной.
Призыв журавля затерявшийся в небе на зов
Вожака в своём первом большом перелёте
Звучит, как внезапно сорвавшийся визг тормозов
Перед зазевавшимся на переходе…
Как много от нас убежавших теней
Ищут в сумерках ночи с хозяином сходства
В переполненном мире темноты и огней
Непониманья, вражды и сиротства
Как недостойно мало мудрости библейского прощенья
Осталось в пустословии всеобщей суеты
Где искренность жила; там скошенных полей глухое запустенье
И мир уже не в силах разобраться, где тень твоя и где реально ты.
***
Везде перебывав на белом свете
И убедившись в том, что мир не нов
Запутавшись меж городских домов
Вдруг онемев остановился ветер.
И мир притих и замерли в паденье капли дождевые
И прекратила болтовню притихшая листва
И о своей недолговечности впервые
Оцепенев задумалась трава
Остановились стрелки на часах распоркой ножниц
И смолкли провода мажоры не допев;
И крупными мурашками по коже
Прошла неясная тревога по себе
***
День прижимается к окнам в прощании слёзном
Неохотно стекая в овраги густеющих сумерек
Под вздохами ветра последний листок на берёзе
Сражается насмерть за жизнь на исходе измотанных судорог.
Я обложил себя вопросами: откуда я, куда иду, зачем ?
В уюте не назойливого одиночества мне проще
Подробней вслушиваться в голоса событий и вещей
Переводя на свой язык их недоступные сознанью речи.
Я обучился языку безмолвия лесов
В оцепенении ленивого преддверья зим
Мне одинаково доступно торжество
Весны и уходящей осени в оранжевом огне осин.
***
Мне сегодня и не весело и не грустно
Я с утра не болен, ни здоров
Я Устал от непомерных перегрузок
Образов, увёрток мыслей и не точных слов.
С ними мне не легче час – от часа
Я добровольною повинностью измучен
Исполненья собственных заказов
По переводу настроений на слова во тьме созвучий.
Я с рожденья связан договором
На бессрочный за барьером пониманья поиск истин
На меня работают суфлёры:
И шум дождя, и детский смех и шёпот листьев.
***
Посвящается коту Саньке.
Осень, слякоть и уже не прикрытая голость
На озябших(уж скорей бы весна и заснуть) ветвях;
За окном на карнизе-голубь
С неподвижно застывшей печалью в глазах
Что то с птицей не то, может боль, может старость
Может где то подругу свою потерял,
Может птичья инфекция разыгралась,
Может скверное что то накануне склевал…
Над карнизом окно, где внимательный кот
Долго смотрит на птицу неладное чувствуя
И в обвисших усах и горюющей позе живёт
Выражение соучастия и сочувствия.
И всю ночь кот не спал и не ел;и не пил,
По всему выходило: ему солидарно не спится;
Беспокойно хвостом молотил, уходил, приходил
Выражая поддержку моральную птице.
А на завтра, когда утро тревожное вызрело
И внимательный кот на свой пост заступил
Он уже никого не нашёл на карнизе
И исходу счастливому в радости, и по заботе утраченной загрустил.
***
Пусть до конца договорят те дни, стряхнув с себя полвека
В ладонях времени растаял лёд и угли догорели
В архивах прошлого истлели картотеки
На тех, кто просто не дожил и тех, кто был расстрелян.
Та летопись истёрта молью многоточий,
Но в хрупкой памяти, дожившей кое как
Поставленные голоса радиоточек
Тех лет еще позёмкой нагоняют страх.
За давностью годов пришла переоценка бед
С формулировкой «С истеченьем срока не имеют хода»
Она великодушно и легко прикреплена к судьбе
Как на просроченных лекарствах- перебитым кодом.
И пусть действительность с прошедшего смывает накипь
Событий, растворившихся в годах;
Воспоминаний тягостных атаки
Доживших посещают в нездоровых снах.
***
О чём я думал десять лет тому назад
В такое ж положенье солнца на небе?
На чём остановился тогда взгляд,
Когда на замерших часах частицы времени стекали в небыль…
И что оседало пылью событий,
За беспокойством закрытых окон,
Распахнутых окон ,коттеджей, лачуг ;общежитий
Планеты, крутящейся по часовой из сумраков Запада, на рассветы Востока?
В какие проспекты и переулки
Бесконечно неповторимой Вечности,
Отправляется миг, переполненный звуками
Лая собак, щебета птиц, избытками человеческой речи
Миг постоял и ушёл на галерах вечным невольником
В состоянии не проходящей потребности
Кристаллического преобразования снежинок в шестиугольники
И другие вариации топологических форм пространства и времени…
***
Всё быстрее спускаюсь по лестнице дней пропуская ступени
Как страницы прочитанной книги отмечая свои дни рождений
Слова мои словно осколки разбитых стёкол;
Свинчиваясь со своих значений,
Не попадая в них, подают около.
Пишу по ночам и тень от руки, как кошачья лапа…
Не мигающим глазом смотрит настольная лампа
В зевающей тишине вытекающей ночи
Пальцы устали от беготни по строчкам.
Сердце времени бьётся, сбиваясь с обычного ритма
Время незаполненности наших страниц не простит нам
Не простит притуплённости чувств, пустоты намерений
Не досказанных слов, не дописанных стихотворений.
И, когда я дописывал последние строчки
Из окна вдруг, откуда то перебредя,
Потянуло свежестью недоспавшей со мною ночи
Озоновой свежестью леса после летнего грозового дождя.
***
Ни страны, ни погоста, не хочу выбирать
На Васильевский остров я приду умирать И.Бродский
В Петербурге Васильевский остров
В последний путь не отправил Бродского;
Дождём не оплакана его кончина
И улицу не назвали его именем…
Годы, сквозь нас ,пролетая несутся
Не возвратить их, не задержать;
Поэту на Васильевский остров вернутся
Не пришлось, чтобы там умирать.
И останутся строчки поэта пожеланием поздним
На страницах не захороненной памятью
И облетевшие листья по Неве жёлтой осенью
Проплывут и вздохнёт о поэте февральская снежная заметь.
С тех пор в день кончины поэта эхом разносится
Его голос в Петербурге над Васильевским островом.
***
Сегодня то дождь, то солнце
«зайчиками» по зеркалу…
Словно немолодая модница
Изводит модистку примерками
В колоде карт судьбу не передвинуть
Нельзя былое воспроизвести один- в один;
Всё прошлое лишь экспонаты за витриной
Застывших в памяти событий и картин.
Мысли с утра –водомерками,
По озеру размышлений- как по катку,
Во тьме вариантов –растерянные,
То ли чего то ищут;то ль от чего то бегут.
Я с прошлым заодно и в сговоре с сегодняшним
Так в перевёрнутом пласту земли
Любой, не сгнивший до конца листок и семя с прорастающим зародышем
Мгновения и Вечности являют монолит.
***
Всё, на что бы не взглянул теперь отводит взглдяд
И неспешно уползет в незнакомость
Так приходит пустотелый час нуля:
Время отправленья в невесомость
Первых мест, увы, не удостоины
Жизнью сотворённые проекты
Что то в этом мире не достроено
И не перерезаны к готовой сдаче ленты.
В оторопи всех вопросов без ответа
Я не готов ещё переступить порога
На музыку углов, пространств и цвета
Переложить мой многомерный мир живого...
Всё-сказанное здесь- уже не здесь, а там,
ТЕряю мысль одну, а нахожу другую
Иду по следу сказанным словам
И сбиться каждый раз со смысла их рискую
Перегоняя, вечно отстаю
Себя бессчётно загоняя в угол;
Куда б ни шёл, я снова остаюсь
На бездорожье замкнутого круга.
Недолговечность трюка-мёртвая петля
Не стоит удивляться вознесенью
Не отвратимость ли конца?а может час нуля?
Запрограммированный старт к переселенью.
***