Был где-то Дом, в котором черный кот
входил в окно, из ночи возникая,
а кошка белая играла сквозняками,
и всем жилось в нем долго и легко.
Там свет горел для тех, кому темно,
и согревала всех заблудших печка.
Никто не врал, не плакал, не перечил,
не жил взаймы, не мучился виной.
Не торопясь, старинные часы
дней отмеряли плавное теченье.
И был у Дома свой рецепт печенья,
чтобы развеять грусть дождей косых.
Там ждали книги возвращенья тех,
кто слишком долго жил вдали от Дома,
кто шел обратно, памятью ведомый,
назло всему, без карт, без звезд, без вех.
Есть где-то дом...