Дама гладит серую шляпу
как серую кошку,
фланируя вдоль партера.
Одна.
Видимо, спутник — где то
в срочной важной поездке.
Огни в канделябрах
меркнут.
Антракт закончен.
Дама изящно садится.
Шляпа спит на коленях.
На сцене — кровавая драма.
Тенор поёт о смерти.
Но выглядит он забавно.
Вспотел, теребит подтяжки,
как нашаливший мальчик.
В театре всё — понарошку.
Лишь после спектакля,
включив по привычке реальность,
дама остолбеневает,
уткнувшись в зерцало айфона.
Как та жена Лота.
Шляпа падает на пол —
стремительнее самолёта
пикирующего в море.
— Извините, у вас…
— Спасибо.
— Не за что.
Серой шляпе не больно.
“O mio dolce amore”…