А.С.
…он глядит на восток. солнце истово лезет на сопку
с ледяной стороны, где бывало порой горячо;
он стоит и молчит. и вращает округлую стопку
той же самой рукой, что давила прикладом плечо.
и – не факт, что заря, крася почву, залитую потом,
также – кровью, слюной, керосином, солярой, огнем –
унаследует ключ, чьим трескучим, сквозным оборотом
отмыкается мир, все, что есть и что сгинуло в нем.
…он стоит и молчит. сквозь тона парусящей одежды
проступает тепло, жгучей охрой коснувшись травы;
миг – и брызнет стекло. и покой раздели;тся на «где ж ты?!»
и на эхо – ответом гудящее только – «увы»…