Нет чувства… есть слова – «Иду на Вы», их помнит джинн, что прячется в бутылке. Есть плаха, есть топор, нет головы, (с высоким лбом и шрамом на затылке). Есть шарм, есть ночь, но кончилось вино, есть свиньи, значит где-то спрятан бисер. Полковник получил своё письмо, осталось терапевту пару писем… Есть мир, он точно есть, у нас война, чины уходят в рай спокойно, чинно. Сидит в затылке полная луна. Всегда война… возможно, без причины. Любовь… борьба… поэт и гражданин… Борьба поэта длится вечность – скучно. Есть черти, разрушают миелин. Победа в том, что спит счастливый случай – чужая кровь на острие меча… Ржавеет всё… Джин шепчет – «Выпей, сгину». И прячется последняя мечта в холодную некрасовскую зиму, за сочную тоску рапирных гард. Мир разделён и проходимцам роздан. Нет кокона для мысли, есть инфаркт.
Инфаркт несуществующего мозга.