О Родине не пишутся стихи,
Они живут давно, родившись где-то,
Зелеными сережками ольхи
Украшены и солнышком согреты.
О Родине не пишутся стихи
По волшебству, и это знаем все мы.
Из «барахла» и всякой чепухи
Рождаются баллады и поэмы.
О Родине не пишутся стихи,
Они растут и зреют неспеша.
Спросите у подкованной блохи:
Откуда вдохновенье взял Левша?
О Родине не пишутся стихи…
Под молота удары в кузне тесной
Кузнечный горн, раздув свои мехи,
Поёт неподражаемую песню!
О Родине не пишутся стихи,
Но каждый их и чувствует, и слышит.
И пахарь, оторвавшись от сохи,
Не пишет их, он просто ими дышит.
О Родине не пишутся стихи…
В цветущем мае ароматов мода,
И бескорыстно дарит всем природа
Купажные весенние духи.
О Родине не пишутся стихи,
Но, чтоб покой вселенский не нарушить,
Священник, отпускающий грехи,
Стихом библейским лечит наши души!
О Родине не пишутся стихи?..