Спозаранку сварганил борща,
И картошки в мундире сварил,
Рифму свежую, в поле ища,
Вдруг на грабли, дебил, наступил.
Что за мода парнас твою, глядь,
Инструмент кто-то свой обронил,
Чуть прошёлся и вот вам опять,
В чье-то нечто уже наступил.
Мне бы к лесу, но право боюсь,
В васильковое поле идти,
На сюрпризы судьбы тихо злюсь,
И с небес разрешили: «Лети!»