Двадцать третье. Осень. Крыши. Снег...
Не опали – падает на листья...
Всё, чего не знаешь обо мне, –
Пусть тебе – сегодня же – приснится.
Ночью с неба спустится листом
Белым-белым... – незнакомый почерк...
Скоро наберётся целый том
Пауз, недомолвок, многоточий...
Скоро наберётся целый ком –
Снежный, обжигающе-холодный:
То, о чём... зачем... того, о ком...
«...Было уготовано природой?..»
...Из того... – не терпится узнать!..
Из того, что хочется – но страшно...
Хлопьями струится белизна
По стенам твоей высокой башни.
В ней ты добровольно заточён,
В ней ты отбываешь добровольно...
Открываю дверь своим ключом...
Ну же – поддавайся... Нет, не больно...
И не снилось нашим мудрецам
Многое на этом белом свете...
Так узнай же...
Расскажи мне сам...
Снег и осень.
Крыши.
Двадцать третий.