Никогда не пишешь,
Не звонишь...
И так всегда.
Вот, сколько жди-не жди,
Всегда история одна.
Такое чувство просыпается в груди,
Что ты не мой, я не твоя,
Что нам совсем не по пути,
И нужно ль это нам?
Мы делаем свои "дела"
Без страсти к ним,
Без сожалений.
В итоге, остается нам
Лишь жизнь в другом, убогом теле.