Прокуренная кухня. Грязная посуда.
Жёлтое окно. В углу бутылок груда.
И потухший взгляд ссутуленной фигуры,
Потерянной во днях опустело-хмурых…
Бездонная душа, вместилище спиртного.
Требует вина снова, снова, снова…
Позабытый всеми он смирился с ролью,
Что для всех навечно будет – алкоголик.
Может пьёт от боли, но – алкоголик!
Может он не понят, но – алкоголик!
Может что-то гложет, что - не скажет,
Всё равно всем «пофиг» и любимым даже…
Новый день начался – открывай бутылку,
Чтоб дойти до снов липко-чёрно-зыбких.
Чтоб дойти до дна, а после оттолкнуться,
Из омута вина в сотый раз вернуться.
Страшная болезнь. Трудно излечиться.
Из неё выходят только единицы…
Что поделать, если за это презирают?
Просто презирают. Ничем не помогая…
Не помогают тем, кто хочет излечиться.
Ведь намного проще «вусмерть» чтобы спился.
Это как тонущему вместо спасжилета,
Веслом дать по башке с ироничным смехом…
P.S. У меня есть и более жизнерадостные произведения.