Туман забрал, что ему принадлежало,
не видно ничего дальше депо и вокзалов,
город дрожит от предвкушения холодных дождей,
но даже ненавистное солнце не разглядеть.
Вот что значит раствориться в пустоте,
время все такое же чужое, нам с ним не по пути.
Вороны исчезли, оставляя не съеденные трупы,
нам не рад целый открытый мир.
Где мой разум? Он развалился сложным паззлом,
рассыпаясь слоу-мо под дребезги стекла
разбитого бокала, полного вискаря, превращаясь в яркий ураган
из красок, уносящий домики из наивной детской радости.
Не хочется знать, что же делаю не так, когда пишу от всего сердца,
издыхающегося черной кровью, собираясь в тучи над Будапештом,
нет признания - мы тебя не звали, ты сам пришел,
что же ты хотел? Тепла и поддержки на посошок?
Уходи из страны изумруда по кирпичным останкам,
что был и так сломан такими же умниками,
зачем тратить столько времени и сил
если лучший тот, кто не может связать и пары строк, получая награды?
"Твои стихи жизненные, но это не то,
от тебя несет бухлом, мы тру, а ты зеро" -
мазафакерский кружок, обожающий друг друга настолько,
что невольно образуют собой человеческую многоножку.
И сколько тех, кто хоть что нибудь понял,
из словесного поветрия язвы с песочным остовом,
в этом сказаний я безликая и страшная тень,
вечно в игноре, у которой весь ****ский мир на ладони,
что Советской Атлантидой тонет, но никак не дойдет
до дна, где в крошку будет перемолот и забыт,
где каждый человек, поэт, не такие как все
будут гореть, становясь лишь фарфора осколками.