Промокшая серость, унылые лица,
В поверхности луж - отражения туч,
Ни жара, ни холода, ни композиций,
На лицах - печать, под печатью - сургуч.
Бредут тротуарами мумии-зомби,
Пустые глазницы, немые уста,
Они запечатаны прочною пломбой...
И ноет замученный болью сустав.
Это их суть или, может быть, маски?
Маски, что прячут пороки и зло.
Нет. Это сны. И, наверное, сказки,
Но время уходит. Почти что ушло...
И хочется как-то вернуть своё детство...
По лицам скользнёт заблудившийся луч...
Пусть солнце у сердца живёт по соседству,
Чтоб выжечь печати, расплавив сургуч.