Март. Холод. Ночь. Окурок тлеет.
Рекламы портят стиль ч/б.
Из всех троллейбусов милее
Мне по кольцу кружащий «Б».
Похожи наши с ним дороги
Да и привычки мало спать.
И вот - двуногий и двурогий -
Скользим по городу опять.
Бесплодно. Бесконечно. Мерно.
По льду, как стрелки по часам,
Бежим. Всяк - от себя, наверно...
За чем? Зачем? Не знаю сам.