От тебя ни строчки.
А я скучаю, и со мной представь – говорят свирели, говорят, ну что ты?
Дождись апреля и в твой город снова вернется свет.
От тебя ни строчки. А я...
«Привет! У меня две новости, все о главном, для меня твой голос небесной манной.
Я пишу тебе и открытой раной из меня текут все слова, что о...»
От тебя ни строчки.
Уже давно.
Я пишу тебе и всегда стираю. Потому что мы словно Герда с Каем – ты холодный, будто бы подменили. И меня уже понемногу иней накрывает пледом, зовет в своей плен. Говорит мол, нет в мире крепче стен, что возводятся будто бы равнодушием. Для меня молчанье твое – удушье. Я ступаю снегом и он теплеет, этот снег меня как умеет греет, потому знает, что в мире нет, ничего важнее чем мы...
«Привет! Говорят ты там и силен и весел. До меня долетают обрывки песен, до меня доходят обрывки текстов и я в них укрываясь хоть как-то сплю. Говорят ты с другими, и смел и чуток. А мне здесь не хватит и сотни курток, чтобы оттаяло то, что обманом холод отобрал во мне и отдал в твои...
Ты же Каем, ты же привык к морозу. Напиши мне что-нибудь, ну серьезно! Под моим окном замерзают розы, им без нас не выдержать до весны. Их зима, как и нас, заметет метелью, а со мной здесь представь, говорят свирели, говорят, ну что ты? Дождись апреля и в твой город снова вернется свет»
Я пишу тебе, а ответа – нет.