Она писала свой роман
О злости ревности разлуке
О том как встретила обман
И опустила свои руки
О днях прожитых без любви
О пустоте что поглащала
Как месть рождается в крови
Могла простить но не прощала
Писала о душе своей
Что в одиночестве скиталась
Что становилось лишь больней
Когда она любить пыталась
Еще о тишине внутри
И о ночах что не кончались
О чувствах вязнувших в пыли
Что так стремительно умчались
И о словах не просто так
О сердце что уже не плачет
Писала что теперь есть враг
И будет у нее удача
Чем дальше в лес тем больше дров
Но так судьба определила
Уж если есть в душе любовь
То это значит хватит силы
И не законченный роман
Лежит на полке снова ждет
И может быть устав от ран
Заблудший автор вновь придет
25.06.15