В прозрачных словах словно в мире теней
взлетаешь к своим небесам.
Ты словно бы в сказке по жизни своей
идёшь по воздушным мирам,
волнуясь и свету, и вкусу, и слогу,
хрустальной и чистой мечте,
плывёшь всей душой неприкаянной к богу,
дорогой прямой к высоте
никем неописанной и неведОмой,
где каждый, как ветром гоним
к границе далёкой, но чем-то знакомой,
родной и повенчанной с ним.
Ведь здесь колыбель чистоты и покоя.
Здесь сны из цветов и пыльцы.
Здесь даже одежды небесного кроя,
а сказки творят мудрецы.
Возможно ли это? Наверно возможно...
Кто знает, где сказка? Где быль?
Поверить в такое почти невозможно,
в такой поэтический стиль.
12.12.2016