Мы не просим покоя,
Не мечтаем о нём.
Чтоб вернуться из боя,
Где крестили огнём,
Надо снова родиться –
Не сейчас и не здесь –
Белокрылою птицей,
Не изведавшей спесь.
И подняться над миром,
И взглянуть с высоты,
Как на свежих могилах
Горбят спины кресты,
Как кровавым осколком
Солнце рушится вниз,
Как, не жившие толком,
Люди падают ниц.
Как снега укрывают
Всех, кто стар и кто млад,
Но, сугробы сбивая,
Тени рвутся назад.
Как у братской могилы
Молча вдовы стоят...
А вверху – белокрылый –
Птиц небесный отряд.